Мелодии мои попроще гамм,Но лишь сбиваюсь с искреннего тона,Мне сразу больно хлещет по щекамНедвижимая тень от микрофона.Я освещен, доступен всем глазам.Чего мне ждать: затишья или бури?Я к микрофону встал, как к образам.Нет-нет, сегодня точно — к амбразуре.
МЫ ВРАЩАЕМ ЗЕМЛЮ
Из дорожного дневника Ожидание длилось, а проводы были недолги.Пожелали друзья: «В добрый путь, чтобы все без помех».И четыре страны предо мной расстелили дороги,И четыре границы шлагбаумы подняли вверх.Тени голых берез добровольно легли под колеса,Залоснилось шоссе и штыком заострилось вдали.Вечный смертник — комар разбивался у самого носа,Превращая стекло лобовое в картину Дали.И сумбурные мысли, лениво стучавшие в темя,Всколыхнули во мне ну попробуй-ка останови.И в машину ко мне постучало военное время.Я впустил это время, замешанное на крови.И сейчас же в кабину глаза из бинтов заглянулиИ спросили: «Куда ты? на запад? вертайся назад…»Я ответить не мог: по обшивке царапнули пули.Я услышал: «Ложись! берегись! проскочили! бомбят!»И исчезло шоссе — мой единственный верный фарватер.Только елей стволы без обрубленных минами крон.Бестелесный поток обтекал не спеша радиатор.Я за сутки пути не продвинулся ни на микрон.Я уснул за рулем. Я давно разомлел до зевоты.Ущипнуть себя за ухо или глаза протереть?Вдруг в машине моей я увидел сержанта пехоты.«Ишь, трофейная пакость, — сказал он, удобно сидеть».
